Tu te souviens, du bruit de la pluie ?
Dès que j'essaye la pluie se cache, insaisissable, timide, elle ne veut pas s'éventer, elle ne veut plus que je l'écrive de peur de s'assécher, elle se garde confident-ciel, confidence si ailes, je ne sais pas te dire plus, mais tu te souviens toi, dis, le bruit de la pluie ? Tu pourrais, aide-moi, écrire ce qui suit ?
Oui c'était ça, toute fine toute frêle, à peine une sensation, partout de finesse et de douceur, et aucune goutte tellement visible, immensité de fraîcheur dont la subtilité nous englobait absolument.
Pardonne-moi, mon amour, les mots s'embrouillent, dès qu'ils s'en mêlent.
Cette pluie... la plus belle des pluies de ce monde. La plus douce, la plus vraie, la plus lumineuse.
Dès que j'essaye la pluie se cache, insaisissable, timide, elle ne veut pas s'éventer, elle ne veut plus que je l'écrive de peur de s'assécher, elle se garde confident-ciel, confidence si ailes, je ne sais pas te dire plus, mais tu te souviens toi, dis, le bruit de la pluie ? Tu pourrais, aide-moi, écrire ce qui suit ?
Oui c'était ça, toute fine toute frêle, à peine une sensation, partout de finesse et de douceur, et aucune goutte tellement visible, immensité de fraîcheur dont la subtilité nous englobait absolument.
Pardonne-moi, mon amour, les mots s'embrouillent, dès qu'ils s'en mêlent.
Cette pluie... la plus belle des pluies de ce monde. La plus douce, la plus vraie, la plus lumineuse.
