l'or-bleu

L'herbe grillée de l'été brûlant
Et le ciel parfait du beau temps

Ça fait l'or-bleu
Comme l'essence insaisissable
Du ruisseau à cet instant
Et la fourmi s'agite
Elle est toute petite
Comme la fine dentelle vivante dans la poussière d'ardoise ardente
Comme la cendre du temps écoulé
Elle va dans le sens du vent et contre celui du courant
Elle passe et sculpte
Rendant possible
Sans même le savoir
Sans surtout s'en occuper
L'histoire
De l'oiseau et du guépard